Souvenirs de lecture

• Souvenirs de lecture
• La vie d’un lecteur est ponctuée de multiples expériences : bonnes ou moins bonnes, marquantes ou non, des centaines voir milliers de lecture dont on se souvient avec délice, d’autres qui sont oubliées, des auteurs qu’on vénérait et qui nous paraisse illisible plusieurs décennies plus tard. C’est en rangeant ma bibliothèque que me vint l’idée de cette chronique, tant de lectures dont je ne garde aucun souvenir, d’autres dont je chéri la mémoire, des auteurs qui s’inscrivent dans mon panthéon personnel, des écrivains maudits, des auteurs de best-seller, des romanciers à la mode dont plus personne ne se souvient aujourd’hui…
• Les livres, mais surtout les auteurs, ponctuent parfois une vie, un moment. Ils restent dans nos mémoires et peuvent être associés à un voyage, un instant. Qu’ils soient tristes ou au contraire heureux, ils forment une somme de jalons qui balisent une vie de passionné. J’aimerais, avec cette petite chronique, partager ces moments avec vous. En toute modestie, à la manière de Perec, voici les souvenirs de lecture de Francksbooks.
• Je me souviens d’une couverture cartonné rouge, d’une collection de livres d’aventure en format poche pour enfant dont je n’arrive plus à retrouver le nom. J’avais 10 ans, me lançais dans chaque nouvelle lecture avec émerveillement et un plaisir à nul autre pareil.
• Je me souviens de Hannah, cette jeune juive rescapée de l’holocauste qui bâti en empire. Paul-loup Sulitzer était villipendé, mis plus bas que terre pour tout ce qu’il symbolisait et moi je passais des après-midi entières à dévorer ses romans.
• Je me souviens de la nuit des temps de Barjavel, d’une lecture enthousiasmante alors que je n’avais pas quinze ans. Bien plus tard je m’attaquais au grand secret que je trouvais simpliste et suranné.
• Je me souviens de mort à crédit du controversé Louis Ferdinand Céline. Le sentiment de tenir dans mes mains l’oeuvre d’un pur génie. Des images à jamais gravées dans ma mémoire, un style, un ton unique et inoubliable.
• Je me souviens d’un livre de James Joyce, Ulysse me semble-t-il. Le bouquiniste chez qui j’achetais mes livres me disait qu’il s’agissait là d’un pur chef-d’oeuvre. Je me souviens m’être accroché à ce roman jusqu’au bout. Je me souviens n’y avoir absolument rien compris.
• Je me souviens d’un prof de français en terminale qui était fou de John Fante. Je me procurais le vin de la jeunesse et dévorais à la suite toute son oeuvre. Je me souviens plus particulièrement de Bandini, de mon chien stupide. Je me souviens de longues heures de lecture dans le train qui me menait à l’école. John Fante était alors mon meilleur ami.
• Je me souviens de Zorba, le truculent héros de Nikos Katzantzakis. Je me souviens d’un voyage en grèce et de l’épitaphe gravé sur sa tombe : Je n’espère rien, je ne crains rien, je suis libre.
• Je me souviens de la collection de la pleïade. La beauté et la classe de ces bouquins me paraissait alors incommensurable. Je me souviens qu’il fallait économiser pour m’offrir ces volumes et qu’avant vingt ans j’étais le fier propriétaire des mémoires d’outre-tombe de chateaubriand, de guerre et paix de tolstoi, Les frères Karamazov de Dostoïevski,  Don Quichotte de Cervantes mais aussi les oeuvres romanesques d’Hemingway ou encore A la recherche du temps perdu de Marcel proust et le fabuleux David Copperfield de Charles Dickens. Je me souviens avoir dévoré ces chefs d’oeuvre beaucoup trop tôt, être passé à côté de Proust et Tolstoï…
• Je me souviens,, bien plus tard, d’une piscine au bord du nil et d’une série de romans dont je ne pouvais me détacher. Je découvrais la trilogie Lloyd Hopkins du grand James Ellroy et j’en garde encore aujourd’hui un souvenir ébahi. Des années plus tard le prometteur Perfidia me tombait pourtant des mains et j’eus l’impression de lire l’oeuvre d’un pâle copiste du maître américain.
• Je me souviens de Maurice G Dantec, d’un romans foutraque et passionnant dont je ne pouvais lever les yeux et qui failli me faire rater un avion pour l’île des pins. Il s’agissait des racines du mal.
• Je me souviens des dernières pages d’un chef d’oeuvre d’invention et d’intelligence. Un roman rare et précieux d’un jeune surdoué nommé Jonathan Safran Foer. Je me souviens d’un enfant nommé Oskar, d’un livre inoubliable nommé Extrêmement fort et incroyablement près.
• Je me souviens de la famille Malaussène, d’une fée carabine et du bonheur des ogres. Je me souviens d’une suite sortie récemment. Le charme était rompu et la lecture fastidieuse.
• Je me souviens des cerfs volants de Kaboul de Khaled Hosseini. D’une lecture addictive, émouvante et inoubliable. Je me souviens l’avoir offert à tous mes amis pendant de nombreuses années.
• Je me souviens du livre de joe de Jonathan Tropper, de fou rire et d’une émotion intense au moment de refermer ce roman. Je me souviens que tous les romans de Tropper sont des petits bijoux d’humour et d’humanisme.
• Je me souviens d’une route déserte dans le Nevada. D’un motel miteux où je dévorais Le postier de Charles Bukowski.
• Je me souviens de la découverte du grand Pat Conroy. On m’offrait Le prince des marées pour noël. Je gardais un vague souvenir de l’adaptation cinématographique, attaquais cette lecture avec scepticisme. J’en garde un souvenir ébloui, le sentiment de découvrir un auteur rare, d’une intelligence et d’une acuité prodigieuse.
• Je me souviens de seul le silence de RJ Ellory. De longues heures passées sur un transat à dévorer le premier roman d’un auteur que je découvrais et que je n’allais pas lâcher.
• Je me souviens de Los Angeles, de Mullholland Avenue et d’un hôtel prestigieux où je lisais Sur la route again de Guillaume Cherel. Le grand Guillaume sur les trousses de Jack Kerouac.
• Je me souviens de tant d’autres auteurs : Tom Wolfe, Edward Bunker, John Irving, Cormac Mc Carthy pour ne citer qu’eux.
• Je me souviens que cette chronique commence à être sacrément longue et qu’il est temps d’en finir…. A très bientôt les amis.